Es miércoles a mitad de año y son las 22:00 horas.
En la tarde hizo calor y más temprano un poquito más.
Pero estaba nublado; mientras, hacía un examen.
Son las 22:14 horas y sigue siendo miércoles.
Un día, alguien me dijo: No estés triste.
Ciertamente, hoy, no estoy triste.
Ciertamente, hoy, no estoy feliz.
Hace falta un aroma bonito cerca de mí.
Como el de la mujer que siempre va en camión.
Como el perfume que utilizaba un niño en bachiller.
Aún es miércoles, pero ya pasaron trece minutos.
El trece, es un número lindo, menos los días de guerra.
El trece, es un niño que corre de noche en la calle.
A los trece, quise un pony y me lo regalaron.
El trece, probablemente no sea un número de suerte.
Histología no es sólo una materia que deba estudiar.
A veces, parece como si sólo fuera ciencia ficción.
Después, veo una laminilla en laboratorio y lo creo.
En cambio, bioquímica, me gusta... pero de lejos.
El viernes pasado, sentí el pulso de mi arteria femoral.
Sentí que un día, todas las materias se van a convertir en una.
Pensé que todos deberían saber que esa arteria existe.
Es sólo para fines prácticos. Para que sientas cuando estás feliz.
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